Прошедшим летом. В деревне, когда пение птиц уже умолкло, но ночь ещё не вступила в свои права, когда солнце бросает последний едва видимый багряный прощальный луч и небо наливается глубокой, тёмной бархатной синевой, вода успокоивается и превращается в отражение небес. Редкие перьевые облака замирают.
В этот момент можно услышать волшебные звуки. Можно услышать то, о чём шепчут деревья, можно познать вкус поэзии серебристых рыб,ещё неулёгшихся спать на илистое дно.
Я слышал их, и я играл.Играл на тихой чёрной флейте. И на её звучание сплывались рыбаки, купальщики и прибегали дети.


А вообще надо крысоловство развить. А то водяных мышей развелось-все кусты и саженцы съели сволочи.
Никто незнает мелодию?:)

На звук меня в дикой природе однажды появился нетрезвый подросток и подарил букетик незабудок.
А чаще люди приходят, маячат на горизонте и молча уходят.
Птицы слетаются, ага.