В просветах серых меж ветвей,
Белея, сыплет с неба первый снег,
Летит, летит… Как смолкло всё кругом!
Ни шелеста листвы, ни птичьих стай,
Мир бел и мглист – и тихо, тихо.
Умолк и странник. Пёстрые просторы
Он долго звонкой песнью оглашал
И вот – затих, устав от ликованья,
Устав скитаться, славить, петь.
И чудится ему: из хладной мглы
Слетает сон, и мягко сыплет
И сыплет снег…
Из дальних вёсен, из туманных грёз
Младого лета воскрешает память
Видений бледных рой:
Цветущей вишни дымка в синеве,
Той милой синеве –
Трепещет нежно юный мотылёк
Коричнево-златым крылом –
В лесной прохладе влажной летней ночи
Томительно-протяжный птичий зов…
Кивает странник образам родным:
Как славно было! Вновь и вновь кружат
Былого блики, вспыхивают, гаснут:
Волшебно-тёмный взгляд любимых глаз –
Ночь грозовая, ветер в камышах –
Вечерние напевы чьей-то флейты –
Крик резкий сойки в утреннем лесу…
Всё сыплет, сыплет снег. А странник
Внимает флейте, кликам птиц,
Что сердце трогали когда-то:
О дивный мир, как ты безмолвно-пуст!
Неслышно он бредёт сквозь белизну
В родимый край, давно забытый,
Что с нежной силой в путь зовёт:
Там милый дол, ручей, ольшаник,
Там площадь, старый отчий дом,
Там под увитою плющом стеною
Родители и предки ждут.
Ни шелеста листвы, ни птичьих стай…
Сентябрь 1956
Эти 5 пользователя(ей) сказали Спасибо Владимир Х за это полезное сообщение:
Древовидный вид